* * *

«Тропинка, скамейка, кусты…»*, —

Мне было лишь пять с половиной.

И солнце, и чувства чисты,

И небо, и мысли невинны.

 

«Мы шли по тропинке втроём:

Я, мама и папа…» — и лето!

Под тёплым июльским дождём

Кружилась, ликуя, планета!

 

А парк Луначарского пел

На летней эстраде зелёной,

Фиалками в душу глядел,

Беспечный, наивный, влюблённый.

 

Я шла, бормотала стихи,

Я радостью света дышала

И с каждым листочком сухим

Шушукалась, пела, шуршала…

 

В Исаченко было кино —

Длиннющие сложные фильмы —

В мир взрослых большое окно,

Где летом случаются зимы…

 

В музее, в цветных витражах

Лучи освещали дорожку

К былому, где с блеском в глазах

Охотилась дикая кошка.

 

Здесь зыбка в крестьянской избе

Все сны поколений хранила.

Здесь Время замедлило бег,

Делясь с нами правдой и силой.

 

Стояли доспехи в углу,

Сверкали романтикой славы.

А рядом с доспехами — плуг,

И книги старинные главы.

 

Был Космос доступен, как Сож,

На чьём берегу планетарий

Отсеивал глупость и ложь,

Дарил нам познание тайны

 

О мире, в котором живём,

О разных далёких планетах…

Мы шли по тропинке втроём…

Мой парк Луначарского, где ты?..

 

_

* — Строка из моего первого осознанного стихотворения.

 

17.08.2017

 

 

* * *

Воздух в августе пахнет арбузом и яблоком.

Даже в городе, пыльном асфальтовом  Гомеле!

Это чудно и странно, что в шумном и зябком

Одиночестве мы спохватились и вспомнили,

Что вдыхать надо жадно и страстно, со всхлипами

И прозрачный, и призрачный запах Галактики,

У которой закатное небо над липами

И ранет на кленово -асфальтовом батике.

 

15.08.2016

 

 

Гомелю

Гомель… Люблю. Уже люблю. Уже родной, мой, навсегда… Привыкала долго к твоим дорогам, ведущим, манящим в другие города. Дома здесь грузные, грустные, давящие. Стискивающие в своих объятиях, мешающие дышать. А Парк изранен, заштопан, заасфальтирован, и где-то здесь застряла моя душа…

 

Гомель… Зеркальные грани улиц отражают лучи моего сердца. Моего? Сердца? Солнца? Сердце Мира живёт в зеркалах перекрёстков моего города. Тысяч, миллионов моих городов! Всё в нём, и ночью. и днём всё в нём одном — городе моих снов, городе моей любви. Навек ли? На миг! На каждый миг, на все миги вечности — гомель мой, я с тобой! Люблю! Живи! Вечно.

 

6.02.2017

 

 

Кем быть?

Когда мне было около пяти,

Я маму огорчила заявленьем:

«Вот вырасту и стану парк мести —

Кленовый, Луначарского, осенний!..»

Я дворником тогда мечтала быть —

В оранжевом, с метлой и с вечным правом

Спасать от грязи солнечную быль —

Сметать с тропинок жёлтый лист упрямо.

Из-под сапог прохожих вырывать

Осколки лета: рыжий, жёлтый, алый…

Я находила нужные слова,

И люди, улыбаясь, отступали.

Я, словно ветер, в мир вдыхала жизнь

И листопад баюкала-качала…

— Эй, девочка! Кем хочешь быть, скажи!

И я чуть слышно: !Ветром», — отвечала.

 

13.11.2014.

 

 

* * *

На Ветковской бродяга ветер

Играл в каштановый гандбол:

Прохожим дерзко в шапки метил

И поднимал песок столбом.

 

6 апреля 2014 года.

 

 

Липа

До восьмого этажа липа выросла,

Пятиствольная, тенистая! Без вымысла,

Да без красного словца — всё по-честному! —

Стала домом соловью поднебесному.

Потому, что до небес и до солнышка

Слышно, как в ночи поёт наш соловушка!

На рассвете вороньё, очень важное,

Обсуждает меж собой темп одажио,

Строит планы на обед, громко каркая,

Чтобы слышали их те, что за аркою.

Совещанье проведут — разлетаются.

А под липой детвора собирается.

Вот и бабушки уже — шасть! — на лавочку:

«Ну, Матрёна, раскажи, как там Галочка?

Родила уже твоя, что ль, невестушка?»…

А под лавкой воробьи просят хлебушка.

Липа старая цветёт — дух разносится.

Стала домом-теремком всем, кто просится.

Просто во дворе растёт, в центре города.

Защищает от жары и от холода.

Соловей любовь поёт, песня стелется.

Липа мирная добром с нами делится.

 

9.08.2016

 

 

* * *

Нарисуй, художница, странный город мой!

Вот стоит на паперти странница с сумой.

Вот под солнцем плещутся в лужах воробьи.

А там видишь, мост — на нём жалкий вор любви?

Ветер в волосах кутит, и горящий взгляд.

Взял чужое человек много лет назад.

Думал, впрок ему пойдёт. Вышло — на беду.

Нарисуй его судьбу, как я в дом войду,

Заварю зелёный чай, сахар положу.

Видишь, сослепу упал в лужу майский жук?

Раскричалось вороньё, разметался прах.

По слогам и между строк я читаю страх.

Покажи ему теперь, как горит костёр.

Ярким отблеском дай знать. что топор остёр.

Начерти ему во снах ада сотый круг.

Напугай до немоты, до безвольных рук!..

Он труслив, художница, он вернёт назад

Всё, что на сердце хранил много лет подряд.

Не нужна ему, поверь, нищая любовь!

И не в такт она совсем: вон, за сбоем сбой.

Странный город, странный век, странный, странный тать!

Отказался наотрез что-то возвращать.

Говорит, что я сама отдала любовь.

Что не крал он ничего: мол, свидетель Бог.

Убедил, и вот теперь двое на мосту:

Кормят майских лебедей, пестуют мечту.

 

14-18.11.2015

 

 

* * *

Ну наконец-то дождь!

Природа в восхищеньи!

Бурлит в восторге Сож,

Канает в Лету зной.

Любители жары,

Пришёл черёд отмщенья

За пламенность зари,

За солнечный запой.

И нынче будет дождь,

И ветер, и жакеты

На зябнущих плечах

Под стареньким зонтом.

С дождём сливаясь, Сож,

Утопит в сердце лето,

Блистание в лучах

Оставив на потом.

 

Июль, 2017

 

 

Снежная аллея

Тёмная аллея

Клёнов и каштанов.

Снег на каждой ветке,

На скамейках снег.

Словно галерея

Перспектив и планов,

И сюжетов редких,

Что рисует снег.

 

Зимняя аллея

Сквозь проспект Победы

Снежной сердцевиной

Завернулась в ночь.

От восторга млея,

Ветер-непоседа

Дерзкий и невинный,

Снегом дышит в ночь.

 

Светлая аллея.

Снег под фонарями.

Сердцевиной ночи —

Под ногами снег.

Сигарета тлеет

В каблучковой яме.

Арлекин хохочет

И швыряет снег.

 

5.03.2018

 

 

* * *

У Гомеля в плену, по воле Парк,

Плывёт из века в век старинный парк…

 

2005

 

 

* * *

В гомельском парке старинном

Снег защищает от холода

Красный орнамент рябины —

Горечь осеннего города…

 

2004

 

 

* * *

У каждого города – свои поэты,

Свои Василисы, свои Емели.

У каждого города – свои художники,

Свои Иванушки, свои Алёнушки.

У каждого города – свои прохожие,

Свои названия безлюдных улиц.

У каждого города – свои собственные,

Свои особенные имена.

Слова-условности свои у каждого

Большого города и даже маленького…

А если святцы тебе не нравятся –

У каждого поэта – свои города.

 

2005

 

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Яндекс.Метрика